Poesía: Guerra:

Oda a los niños de Madrid muertos por la metralla. Vicente Aleixandre:
Se ven pobres mujeres que corren por las calles 
como bultos o espanto entre la niebla.
Las casas contraídas,
las casas rotas, salpicadas de sangre:
las habitaciones donde un grito quedó temblando,
donde la nada estalló de repente, 
polvo lívido de paredes flotantes
asoman su fantasma pasado por la muerte.
Miradlas. Como gajos
se abrieron en la noche bajo la luz terrible.
Niños dormían, blancos en su oscuro lecho.
Niños nacidos con rumor a vida.
Niños o blandos cuerpos ofrecidos
que, callados los vientos, descansaban.
Las mujeres corrieron.
Por las ventanas salpicó la sangre
¿Quién vio, quién vio un bracito 
salir roto en la noche
con luz de sangre o estrella apuñalada?
¿ Quién vio la sangre niña
En mil gotas gritando:
¡crimen, crimen!,
alzada hasta los cielos
como un puñito inmenso, clamoroso?
Rostros pequeños, las mejillas, los pechos,
el inocente vientre que respira: 
la metralla, la súbita serpiente,
muerte estrellada para su martirio.
Ríos de niños muertos van buscando
un destino final, un mundo alto.
Bajo la luz de la luna se vieron
las hediondas aves de la muerte:
aviones ,motores ,buitres oscuros cuyo plumaje encierra
la destrucción de la carne que late,
la horrible muerte a pedazos que palpitan
y esa voz de las víctimas, 
rota por las gargantas, que irrumpe en la ciudad como un gemido.
Todos la oímos.
Los niños han gritado.
Su voz está sonando.
¿No oís? Suena en lo oscuro.
Suena en la luz. Suena en las calles.
Todas las casas gritan.
Pasáis, y de esa ventana rota. Sale un grito de muerte
Seguís. De ese hueco sin puerta
sale una sangre y grita.
Las ventanas, las puertas, las torres, los tejados
gritan ,gritan.  Son niños que murieron.
Por la ciudad, gritando,
un río pasa: un río clamoroso de dolor que no acaba.
No lo miréis; sentidlo.
Pequeños corazones,
pechos difuntos,
caritas destrozadas.
No los miréis; oídlos.
Por la ciudad un río de dolor grita y convoca.
 Sube y sube y nos llama.
La ciudad anegada se alza por los tejados y alza un brazo terrible.
 Un solo brazo. Mutilación heroica de la ciudad o su pecho.
Un puño clamoroso,rojo de sangre libre, 
que la ciudad esgrime, iracunda ,y dispara.

FUNERAL POR CHE GUEVARA. Vicente Aleixandre:
Como es ancha y larga
POPULAR
¿Quién
mueve
las sombras
no verdes?
 Tranquilas las hojas
que vuelven.
 El viento
se enciende.
 La luna
es mas roja,
la noche
famosa
sin luz ya
se asoma.
¿Quién grita
o quién llora?
 La tristeza
o música...
¿Quién calla
si lunas
o sombras
se esfuman?
La mirada
es última.
 Los ojos son bellos.
La cara,
silencio.
Pero el pelo es
negro
o azul:
casi acero.
 Los ojos
en ramas
relucen.
No llamas.
Pero el soplo
pasa.
 Por todos,
dormido.
Por todos,
sin frío.
Ardiendo,
ya íntimo.
 ¿Las manos
disparan?
¡Qué quietas,
calladas!
 Dormido
resbala
por el agua
clara.
Rumbo a la mar
ancha.
¡Cómo es ancha y larga...!

(Selección de Jesús Felipe)