Emilia Pardo Bazán:
Al Marqués de S. C. de R.
Sobre el fin de la poesía
Epístola
Amigo: en la jornada de la vida
puede hacer mucho bien el que despierte
la generosa aspiración dormida.
Hay alma que tal vez reposa inerte
por falta de una voz que la conmueva
en la inacción, hermana de la muerte.
Pero aquel que por norte siempre lleva
los preceptos de Dios, con regocijo
al hermano dirá la buena nueva.
Doctrinará la madre al tierno hijo
mezclando con la leche la enseñanza
con que Jesús la humanidad bendijo.
Y sin vacilación, temor, mudanza,
habitaremos este triste valle, de otra
vida mejor con la esperanza.
¡Cuánto será egoísta aquel que calle
Y no cante su fe, si voz le queda,
 Hasta que un eco sus cantares halle!
 ¡ Ay del que sienta inspiración y /pueda
comunicar de su creencia el fuego, si
algún indigno miedo se lo veda!
¡Ay del que sabe conducir al ciego,
y le deja acercarse al precipicio
donde está expuesto a despeñarse luego!
Ensalzar la Virtud, herir el Vicio:
Tal es la misión única que deba
llenar la poesía, en su juicio.
 ¡El que en el alma estremecida lleva
 del poético numen la ruptura,
 que a profanar sus aras no se atreva!
Cante en buen hora el genio a la hermosura;
pero no manche la cristiana lira
cínica frase, o teoría impura.
Elévela aquel fuego que la inspira:
tenga un noble entusiasmo, si se inflama;
tenga un santo delirio, si delira.
Eterna, ardiente, inextinguible llama
en lo bueno y lo justo halla el poeta
que honestas musas a su lado llama.
¿No llenará la mente más inquieta
el contemplar, en éxtasis profundo,
obra de Dios, la creación completa?
Las leyes inefables con que al mundo
rige su sabia mano omnipotente:
 su orden maravilloso, sin segundo.
 Enciende el volcán la roja frente,
y puebla el hondo abismo de los mares
 y la linfa del río transparente.
 Los claros rayos animó solares,
y salpicó la inmensidad el cielo
 con los nunca contados luminares.
Persistir hace en el estéril suelo
el diario milagro de la vida,
y fecundo calor sucede al hielo.
 ¿Quién no siente que el alma estremecida
 se abisma en contemplar grandeza tanta,
de gozo interno y gratitud henchida?
Hay otra fruición no menos santa,
que es atraer al hombre al buen camino
que hasta Dios le conduce y le levanta.
¡Cuán noble del poeta es el destino
si entiende su deber y le da cima
penetrado de espíritu divino!
 Con el grato concepto de la rima,
al remiso, al cobarde, al negligente,
aguija, da valor, mueve y anima.
Firme en la resistencia inteligente
que opone al mal, ni acepta, ni rechaza
las ideas del vulgo ciegamente.
La recta senda que a sus pasos traza
No se tuerce hacia atrás ni hacia adelante,
y lo pasado al porvenir enlaza.
 La moral está escrita en diamante;
Las civilizaciones se suceden;
 Inmutable es el bien, uno y constante.
 Pero sus vías adornarse pueden
 con todo cuanto hay bello en lo creado
para que en su aridez solas no queden.
Purificar el gusto depravado:
Dar magníficos cuadros a la escena
donde aprenda y se forme el pueblo honrado;
esto será la poesía buena:
así el arte renace y cobra vida
de la Virtud en la región serena.
 No arguyen que la senda está florida
que al error y extravío nos conduce,
 y la del bien de abrojos guarnecida.
Que si cantar lo malo nos seduce,
es porque somos malos, y la tea,
 no el ara santa, en nuestros ojos luce.
 El justo es como el ciervo que desea
las fuentes de agua viva en el desierto
y no el fétido charco que le asquea.
Sepulcro blanqueado y bien cubierto
es la torpe, inmoral literatura:
gusanos devorando un cuerpo muerto.
 Vista, como el guerrero, su armadura,
 recta intención  el que a escribir se lanza
y acorde sonará su lira pura.
Que puesta en Dios la noble confianza,
dulces cantares brotará la boca
en fe abrasada, rica en esperanza.
 El nunca desampara al que le invoca,
 y da al poeta voces y armonías,
 como al sediento el agua de la roca.
 Así el poeta en nuestros turbios días
 irá, no en busca de gloriosa palma,
 sino agitando las cenizas frías que guarda
al bien en un rincón del /alma.
(1875)

Considera que en humo se convierte
el dulce bien de tu mayor contento,
y apenas vive un rápido momento
la gloria humana y el placer más fuerte.
Tal es del hombre la inmutable suerte;
nunca saciar su ansioso pensamiento
y al precio de su afán y su tormento
adquirir el descanso de la muerte.
La muerte triste, pálida y divina
al fin de nuestros años nos espera
como al esposo infiel la fiel esposa;
y al rayo de la fe que la ilumina,
cuando al malvado se aparece austera
al varón justo se presenta hermosa.

Rosario Acuña:
Conjugación del verbo amar:
Futuro
Cuando sepa qué es amar
y a un hombre le dé mi fe,
he de amarle sin parar;
tanto y tanto le amaré…
(La madre) «Niña, a rezar»
Presente
¡Yo te amo, vida mía!
_ ¡Ay madre!, cuánto amo a Blas
Le amo con idolatría;
(La madre con ironía:)
¡Por Dios, no le ames demás!
Pasado
Te amaba… ¡y qué tonto fui!
Y yo al amarte una loca,
¡Cuán poco amamos! _¡Ah, sí!
(La madre abriendo la boca:)
¡Pasome lo mismo a mí!
Gerundio
Y el mundo sigue rodando
con tiempos del verbo amar,
unos le aprenden jugando,
pero es frecuente encontrar
quien siempre le sabe amando.
(Madrid, 1875)

España a principio de siglo:
Muchas plazas de toros donde chilla
muchedumbre de brutos sanguinarios,
juventud de maricas o sectarios;
infancia que en pedreas acribilla.
Taifa que vive bien de lo que pilla;
los que mandan, legión de rutinarios;
turba de jesuitas y falsarios
que envuelta en oro deslumbrante brilla.
La envidia en trono; el ocio a sus anchuras;
tribus de prostitutas y de ratas;
hambre, ignorancia, piojos, salvajismo;
fango en las cumbres, cieno en las honduras;
muchos frailes, mendigos y beatas…
¡Así camina España hacia el abismo!
(El Motín, Madrid, 4-5-1901)
 
Por dentro sin piedad, como la hiena;
ni un destello de amor su pecho tiene;
por fuera, ¡con qué maña se previene!
para lograr la estimación ajena.
 Miel derraman sus labios mientras llena
de odio y de envidia pérfida, se aviene
a toda acción villana, si conviene
con las horas del triduo o la novena.
 Donde quiera que exista, hiere o mata;
la ignorancia en su mente forma nido;
lleva siempre los vicios de rebata,
 y el corazón por la soberbia henchido.
¡Dios! ¿Qué Dios, es el Dios de la beata.
Pan rezado y nombrado y tan… vendido?
(La Dinamita – Béjar, 19-7-1903)

Mercedes de la Velilla:
A la Giralda:
A tu sombra nací, Giralda mía, 
y con el aire que te besa aliento; 
de su arte soñador te hizo portento 
la árabe raza triunfadora un día. 
De la reina gentil de Andalucía 
eres la maravilla y ornamento, 
y te elevas gallarda al firmamento, 
y esplendes a la luz que el sol te envía. 
Yérguete siempre en mi nativo suelo, 
y, al mágico vibrar de tus campanas, 
olvide mi ciudad tristeza o duelo. 
De alzarte entre los ángeles te ufanas; 
que a tu vértice tienes los del cielo, 
y al pie las hechiceras sevillanas.

Cantares:
La soledad voy buscando,  
y yo no puedo encontrarla: 
en mi soledad más grande 
siempre el dolor me acompaña. 
Con la risa de mis labios 
voy ocultando mis penas; 
porque he visto que en el mundo 
nadie al que sufre se acerca. 
Mi nombre escribí en la arena, 
y lo borraron las olas: 
¿serán de arena las almas 
donde el cariño se borra? 
Voy andando, voy andando, 
y atrás los ojos volviendo; 
que no he de volver a hallarme 
lo que en el camino dejo. 
Dicen que la vida es sueño, 
y todos quieren soñar: 
sueño yo cosas tan tristes, 
que quisiera despertar. 
Mis pensamientos son nubes, 
y mi corazón es hielo; 
mis penas son tempestades, 
por que es mi vida el invierno. 
Yo no quisiera cantar, 
y llorar tampoco quiero, 
y el que no canta ni llora 
es que vive como muerto. 
¡Aquí escribió juramentos 
y promesas escribió! 
¡Lo que conserva un papel 
se borra de un corazón! 
Por no perder la costumbre 
voy a escribir una copla; 
que una copla es la compaña 
del alma que vive sola. 
En el mar de la esperanza 
eché la red del cariño, 
y la saqué cargadita 
de desengaños y olvido. 
Ya no cantaré más coplas, 
si no las quieres oír; 
que es razón que mis penitas 
queden sólo para mí.

     Nació una flor al pie de unas ruinas
donde no la vio nadie:
el sol no más, desde su eterna altura,
supo que aquella flor vivió una tarde.
    Así fue mi destino; vegetando
en la aridez de amargas soledades,
oculta en su dolor, vive mi alma.
               ¡Dios sólo de ella sabe!

La vida:
Primero la niñez dulce y serena,
 sin inquietud ni pena,
resbalando entre juegos y sonrisas:
¡puro y naciente albor, fresco capullo,
  indescifrable arrullo
de hojas y ramas, pájaros y brisas!
Feliz después, la juventud despierta,
 como la flor abierta,
y perfuma el amor los corazones:
¡ardiente claridad, fijo deseo;
               misterioso aleteo
de sueños, de esperanzas, de ilusiones!
Luego, la ancianidad, triste y sombría,
               como nublado día,
entre recuerdos al sepulcro marcha;
¡sombra crepuscular, seco ramaje,
               tristísimo paraje
de olvido y muerte, lobreguez y escarcha.

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